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Ich schloss meine Tür auf, schaltete den Fernseher ein, versuchte, die Ruhe zu bewahren. Beim zehnten Klingeln erschien Justus hinter der Wohnungstür – der Kopf eines noch sehr jungen Menschen, die vom Alkohol geröteten Augen: "O Gott, sind wir wieder zu laut?

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Die Jungs machten nun den Vorschlag, mir erst mal ihre Zimmer zu zeigen: Fritz hatte das kleinste.Ein Jahr vor der Ausreise habe sie auch eine Frau namens ... Diese Frau habe ihren Lederbearbeitungskurs besucht. Dort habe ein Schäfer über die Bibel gesprochen und danach hätten sie gebetet.Als Motivationsgründe gab sie an, die Liebe spiele eine große Rolle im Christentum und sie gehe sogar so weit, dass Gott seinen Lieblingssohn geopfert habe für die Sünden der Menschen.Ich glaubte nicht daran, so die Partys zu stoppen – ich wollte sie trotzdem kennenlernen.Waren sie vielleicht die letzte WG ihrer Art im gentrifizierten, von Familien, Anwälten, Start-up-Unternehmern und der neuen Bourgeoisie bevölkerten Mitte?

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Wenn sie nicht betrunken waren, was tagsüber nicht vorkam, hatten sie ausgesprochen gute Umgangsformen.Und während die anderen Nachbarn längst mit Hausverwaltung und Polizei gegen die Junge-Männer-WG vorgingen (die nette Nachbarin im ersten Stock, die zur Weihnachtszeit Tannenzweige ins Treppenhaus legte, drehte fast durch), spielten sich bei uns die immer gleichen Rituale aus Beschwerden, Entschuldigungen und höflichem Grüßen im Treppenhaus ab. Es war dann im Dezember, in dem ich beschloss, einen ungewöhnlichen Schritt zu gehen und die Jungs kennenzulernen.Justus nahm mir das Bier ab, stellte die Flaschen in den Kühlschrank. Die Küche: ein zweiteiliger Raum, im vorderen Teil war die Küchenzeile, im hinteren ein blaues Ledersofa, auf dem acht Leute Platz hatten, ein Ikea-Tisch davor.Auf der Küchentheke lag eine Über dem Sofa hingen Werbeplakate von Sternburg-Bier, dem Bier im Billigsegment, mit den Partysprüchen "Nein, Mama mag das nicht" und "Vom Preis her nicht mein Geschmack".Ein Hochbett, ein Bob-Marley-Poster, eine -Buch-Sammlung. Finn bewohnte das größte Zimmer: Couch, Schreibtisch, eine Heimbar.

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Justus gehörte das Zimmer hinter der Küche: zwei Bob-Marley-Poster, ein Hertha-Schal, eine Kappensammlung an der Wand, zwei Flaschen Wodka am Bett, etwa zehn Bücher im Regal.Fast jedes Wochenende liegen fünfzig Paar Schuhe vor der Tür der Nachbarn, laute Musik dröhnt – unser Autor kann nicht schlafen.Eines Tages steht er mit ein paar Steaks vor der Tür und will wissen: Wer ist denn das, der da dauernd feiert? Ich war gegen halb zehn abends nach Hause gekommen, und vor der Wohnungstür gegenüber meiner Wohnung, im dritten Stock eines Altbaus an einem schönen Platz in Berlin-Mitte, standen zehn oder zwölf Paar Schuhe im Flur – das untrügliche Zeichen dafür, dass in der Wohnung gegenüber etwas lief und es heute Nacht wieder laut werden würde. Feiert woanders weiter." Schon um fünf nach eins zog ich die Hose an und klingelte Sturm.Bis zwölf Uhr zählte ich, dass mindestens dreißig Menschen die Wohnung gegenüber betreten haben mussten, es konnten auch fünfzig sein. "Lass mich mal machen", erklärte sie, dann zu mir: "Hey, du. " Ich erklärte, dass ich ein vierzigjähriger Familienvater sei, der schon genug gefeiert habe und jetzt unbedingt, und zwar noch heute Nacht, schlafen müsse. "Och, das ist aber schade." Dann: "Wir sind ganz still, okay? Es gibt kaum eine gewöhnlichere und kaum eine dämlichere Rolle als die des Nachbarn, der sich über Ruhestörung seines Nachbarn beschwert.Zuletzt war Musik ins Treppenhaus gedrungen, Lachen, das Klirren von Bierflaschen. Bei mir lag der Fall ein wenig anders: Natürlich litt ich unter dem Krach der Jungs.

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